sábado, 18 de julio de 2015

Santos y zapatas


ZAPATA es así, un loco
un santo en la selva donde espera
para muchos poco
un sol que alondra primaveras
la luz
que irradia en la montaña
Chiapas
y el calor de bosque en la pradera
la sombra
la espuma que sale de su boca:
ruje
huye
muje
oye
a tantos mudos
que hablamos con silencios
coje
para llenar de amor los pensamientos
un amor indio amor
al descubierto
el barro y el olor entremezclados
de aquel deseo
maltratado
Si no nos miran, mostrémonos
Si queremos algo, digámoslo
Si hay miedo, que se note
Si nos dan asco, vomitemos
Si no nos escuchan, acerquémonos
y apretémosles el cuello con la manos
limpias
de usar cloro y adjetivos
Si no somos Zapatas
somos santos




jueves, 16 de julio de 2015

La casa de Cuba


LA CASA DE CUBA es el amor
un vestidor
el temblor de dejarse abandonado

la ilusión
el temor de las hojas
en verano

las cosas

la tinta reseca entre los dedos
el cuaderno guardado en la mochila
los álamos
las rosas que llevé a su velatorio
el odio
que reprimo
lapicera
el sauce que llora al lado mío
la imagen que me vino y que rechazo
ni siquiera te animaste
a entrar conmigo
tenía que decirlo, te lo digo
el castigo de a dos
a chicotazos

Ahora la casa de Cuba
es otra cosa
una escuela sobre Nicaragua que visito
el dolor interno que repito
que nació y murió donde mi abuela

la condena
de una flor azul 
por el marrón
de Cienfuegos el mar 
la hizo poema

Siete vuelos


DE VIAJAR en tus ojos
¿Cómo?
De jugar…

-No me saques los anteojos, que no te veo todavía-
Por la tarde… ¿Cómo?
Vení, apurate, date prisa
Subí
que la luz es como la del sol hoy día
que te esperamos espejados en la alfombra
¿Cómo?
Trepados. ¿No nos ves?
La mariposa, el Leoncio con su sombra y sus juguetes
el elefante, el gato loco, el sonajero
el libro que da vueltas con sus hojas
el perfume
Todos

el agua en la cascada que ilumina

faltan la Pipi, la teta, faltás vos
el zapallo, el narigudo, tu belleza
-Las ciruelas todavía mejor no-
la mamadera por venir. Es un decir
tapices terciopelo que se enredan
el nestum, la vitina, la maicena
el pollo y las carnes procesadas
las almohadas con tu olor
las sábanas

las peras tan dulces y el Fitz Roy

¿Cómo?

Acá, trepados. ¿No nos ves?
Si está tan claro
el cielo se tiñe de violeta
Siete vuelos de pájaros mezclados
para atrapar en lo alto
las estrellas


lunes, 13 de julio de 2015

Toques de piel


Toques de piel
a hundirse en el torrente
en la noche que te fuiste, si no estabas
en el reproche del aire, ya no hay nada
en el farol de enfrente que dormía
que dormía o se hacía que dormía
y el resplandor de luz lo fue apagando
desde anoche, o fue antes que volvieras
en el beso final no hay sentimiento
en el consuelo del anzuelo el desconcierto
del amor
ya no hay carnada
Hubieras preferido que callara
que no te contara lo que hice, si sabías
Si con un toque de piel te conformabas
¿Para qué? Si ya no hay nada, no me insistas
A veces tanto más cuando es tan poco
A veces tanto menos en los focos
que nos vieron al salir. Que se yo
En el desvelo. De contar y mirar para otro lado
En el clavo que es tornillo, en el anillo
que no está por los rizos de la espuma
A veces un chispazo que se apaga
A veces no se apaga en la memoria que te acerca
como un relámpago noroeste que te lleva
a los fiordos más lindos que hayas visto
A veces un poema y mil noches sin saber
que a tu piel,
otra mujer,
la llevó el viento


domingo, 12 de julio de 2015

Paraguay en la cruz


Tu cuerpo de guitarra
los aromos
los acordes lejanos de tu piel
tu olor de lodo en el apodo
de mirarnos y dejarnos de querer
la virgen de Caacupé y su calvario
Paraguay en la cruz parece ayer
que cargaste en tu espalda la nostalgia
la sombra de una nube de mujer
Si en el amor no hay oro ni medalla
en el dolor la espera se hace ver
En la metralla de luces que se apagan
De nuevo
De nuevo florecidas al caer
Si nos engañamos una vez va a ser lo mismo
Paraguay en la cruz parece ayer

sábado, 11 de julio de 2015

Trapecista de noche


Todavía no puede
atrapar sus ojos
en el espejo del cuarto,
ni mirar los árboles
en la tarde
todos de una vez.
Todavía no puede
lo que tanto quería:
girar dos trompos,
dormir dormida,
quedarse a upa,
besar sus pies.
Como trapecista de noche
golondrina te caías,
como los malabares
que hacen los chicos
en la esquina
de dos en tres.
Pantalón a rayas, bicicleta,
boina alcancía,
saco de lana tejida,
todavía. ¿Qué hacés?
Todavía no puede
atrapar sus ojos
en el espejo del cuarto,
con la bocina de un auto
en arco iris
vuelve a caer.

viernes, 10 de julio de 2015

Pancartas


Te fuiste…
revés de noche, barro en los pies
cuadros colgados en la pared,
que viste…
como quien va a pagar una deuda impaga
Volviste…
a esa facultad que tanto la odiabas
Rendiste…
y un viento frío cambió tu cara
Sentiste…
la desnudez de una madrugada
Leíste…
cuanto libro tesis no te gustaba
Reíste…
al recibirte llegando a casa
Mentiste…
cada materia que te faltaba
Te fuiste…
revés de noche, barro en los pies
cuadros colgados en la pared,
que viste…
en el pasillo aires de montaña de las pancartas


a la Carrera de Comunicación de la Facultad de Sociales de la UBA